Franco Acri – Architetto per vocazione, poeta per necessità
A mia madre, custode del quartiere e della memoria
Prefazione d'autore
Sono nato in un piccolo quartiere della Calabria, stretto tra la pietra e la luce, dove ogni casa sembrava avere un'anima e ogni volto una storia da raccontare.
In quelle stradine ho imparato il valore del tempo, il ritmo dei gesti quotidiani, la forza silenziosa dei legami. C'era una comunità semplice, fatta di sguardi che si incrociavano, di porte socchiuse, di voci che si chiamavano da un balcone all'altro. Era il mondo intero, e non lo sapevo ancora.
Poi la vita mi ha portato lontano.
L'università, il lavoro, altri orizzonti mi hanno accolto, ma dentro di me è rimasto intatto il respiro di quel quartiere. A volte mi basta una pioggia improvvisa, un odore di terra, un silenzio pomeridiano per ritrovarlo. È lì che ritorno, ogni volta che scrivo: tra le case di pietra, la fontana, le ombre dei miei cari.
Queste poesie nascono da quel ritorno interiore.
Non sono un semplice omaggio alla memoria, ma un dialogo con ciò che resiste: le voci, i luoghi, gli affetti che continuano a vivere in chi li porta dentro.
Il quartiere è diventato, nel tempo, una geografia dell'anima. Le sue pietre sono pagine, le sue ombre righe di un racconto che non finisce mai.
Scrivere di quel mondo è stato come cucire, con ago e filo, i lembi della mia identità.
Ogni verso tenta di trattenere ciò che il tempo disperde, di dare parola all'assenza, di riconciliare la malinconia con la gratitudine.
Perché il passato non è solo un luogo da ricordare: è una forma di presenza che continua a illuminare il presente.
A chi leggerà queste pagine, auguro di riconoscere, tra i miei vicoli, anche i propri: le proprie case, le proprie voci, la propria infanzia.
Perché ognuno di noi ha un quartiere dell'anima da cui non si parte mai davvero.
Fili di speranza
Tesso fili di speranza,
contemplando la pioggia dalla finestra.
Per strada ruscellano i ricordi dell'infanzia.
Legati da un filo
È rimasto il vecchio cavo telefonico,
fissato ai cantonali,
a tenere unite le nostre case chiuse.
Quel cavo, che è stato per tutta l'infanzia,
l'insidia dei miei aquiloni.
Oggi sembra che abbia perso del tutto le sue funzioni,
anche quella più emozionante,
del raduno delle rondini in partenza per la migrazione.
Rimarrà la nostra meridiana segreta, mamma!
Io, in primavera, tornerò, in tua assenza,
a leggere quell'ombra.
Poesie
Verso casa
È notte fonda.
C'è una lama di luna sopra i tetti
che rischiara appena queste viuzze,
accentuandone l'aspetto malinconico.
Accendo un'altra sigaretta e
allungo il percorso.
Infanzia nascosta
In alcuni momenti
mi ritrovo a camminare
per i vicoli tortuosi dell'infanzia.
Su quei ciottoli che formano il selciato,
separati qua e là da tratti di muschio verde,
provo un grande senso di serenità.
Mi lascio trasportare dai ricordi,
di un tempo in cui tutto era possibile.
Inverno
Contemplo un paesaggio,
tutto da indovinare,
offuscato dalla nebbia.
Dove, persino il grande albero,
che sovrasta le case,
deve essere immaginato in questo scenario.
Così i miei pensieri nascosti
intrisi da queste nuvole basse,
prendono il volo.
Nel vociare natalizio
che apre le porte al flemmatico inverno.
Tutto, adesso, mi sembra possibile
e come da bambino godo
della bellezza dell'attimo presente
senza porre limiti alla fantasia.
Ciao
Siamo aquiloni sgargianti
che dipingono il cielo
sotto i raggi del sole.
Il nostro destino:
un filo sottile,
una folata di vento.
La mia sartoria
Tra ago e filo, mio padre danzava,
gesti precisi, ripetuti con cura,
nell'odore delle stoffe, la magia svelava.
Macchine che cuciono racconti e amicizie,
nel mondo artigiano, si intrecciano le voci.
Piccole cose, dettagli e maestria,
trasformano tessuti in poesia.
Nel cuore persiste la nostalgia del passato,
la sartoria chiude, ma il ricordo è intatto.
I legami cresciuti tra quei muri e quei giorni,
restano vivi nell'anima, come dolci melodie.
La fontana
Nel quartiere nativo, la fontana mi richiama.
Ogni estate, torno a lavarmi, volti familiari e assenti sorridono,
nel cerchio dei secchi di latta, riflessi di giorni ormai lontani.
Rivoli che scorrono, come frammenti di racconti muti.
Senza esitazione, mi immergo, l'acqua accarezza la pelle.
Un ricordo vivido mi attraversa,
nella fontana del quartiere, la storia si manifesta.
Il balcone dell'infanzia
La mia primavera
sembra essere rimasta sul balcone dell'infanzia.
Sotto il balcone, un piccolo giardino,
delimitato dalle case.
Dove mani sapienti aiutavano la natura,
nella sua esplosione di colori e profumi.
Di là delle case, di fronte al balcone,
la macchia intricata e selvaggia,
che precipita fino al torrente.
Negli anni, tante primavere sbiadite.
Adesso vago per diverse latitudini,
alla scoperta del mondo,
consapevole che su quel piccolo affaccio,
tra colori e vita,
ho conosciuto la felicità.
Dove termina la proiezione
Da un comodo divano
mi rivedo ragazzo,
seduto dove finisce la proiezione
della ringhiera del ballatoio,
nel ritmo obliquo del ferro
che taglia la luce del mattino.
Gocciola lenta l'acqua della fontana,
tra le righe di un giorno qualunque,
mentre il mondo si affanna
e io, tra pagine ingiallite,
scritte con inchiostro e fango,
scopro, tra voci ruvide e mani vuote,
la povertà della valle del Fucino.
Intermezzi: Marzo – Maggio
Marzo
Il sole disegna l'uscio.
Nostalgia
di quelle geometrie proiettate,
uguali negli anni.
Mamma,
l'allungarsi di quelle ombre
possa godersele.
Maggio
Cucio con pazienza le ferite
di questo quartiere muto.
Nei miei occhi, tutti voi assenti,
siete stelle cadute e spente.
E vado avanti, ricamando il tempo,
tra squarci di sereno e temporali intermittenti.
Luoghi dell'infanzia
Dentro i tuoi occhi:
c'è un aquilone bambino,
una trottola ubriaca,
uno spago annodato,
un quartiere popoloso.
Dentro i tuoi occhi,
i ricordi e i sogni
di un bambino invecchiato.
Il vecchio orologio
Ho messo in funzione il vecchio orologio.
Nel quadrante si riflettono sorrisi e assenze.
Ricordi che danno un senso a queste sfere
che non attendono e non si affrettano.
Ho sul polso il vecchio orologio.
Lo guardo, non è più un semplice strumento
per misurare il tempo.
Mi addormento con il vecchio orologio
e sento il battito di chi da tempo
ha finito la carica.
Casa natia
Dalla finestra scorgo lo slargo
muto e lercio.
Come sempre, alzo gli occhi
verso il tuo balcone,
corde stanche di aspettare…
Malinconicamente chiudo l'imposta
pensando che di noi nulla resta.
Il nostro aquilone
Tace il largo.
Le pietre non parlano più,
murate nel fiato delle case
come vecchi silenzi familiari.
La fontana ha smesso di piangere,
ma i ricordi restano:
sbiaditi,
come stampe stanche
che non vogliono sparire.
Nel supportico,
dove il cielo ci sorprendeva
tra una rincorsa e una caduta,
c'è ancora la porta di Enzo.
Sotto le travi nodose
di vecchio castagno,
rifugio di pioggia e di risa,
vivono le ombre leggere
dei nostri giochi interrotti.
Enzo: alto, snello,
una silhouette chiara contro il cielo,
gentile come certe mattine di maggio,
con il sorriso che arrivava prima di lui.
Oggi è lontano,
ma ci sentiamo a tratti,
per ricordare,
per promettere ritorni
nel luogo dove l'infanzia
non ha mai smesso di crederci.
Un giorno mi ha mandato un video:
un aquilone volava.
Il nostro.
Fatto di canne, carta, e amore paziente.
Ed era tutto lì, il nostro mondo leggero,
a pochi metri dal cielo.
Gli ho detto:
la primavera è ancora lunga,
e con le rose,
torneranno anche gli aquiloni.
I nostri.
A scrivere nel vento
le promesse mai dimenticate.
Una sorella
Più volte ho rischiato di perderla,
ombra sfuggente, stella lontana,
ogni volta più vicina al precipizio,
ogni volta trattenuta da un filo sottile.
Oggi siamo rimasti noi due,
radici profonde della nostra famiglia,
uniti da un legame che sfida il tempo,
un desiderio di vicinanza mai domato.
Ma nuovi ostacoli si affacciano,
ci tengono legati al filo di una chiamata,
le parole si intrecciano, ci sostengono,
ci danno la forza di continuare a lottare.
Una sorella, un universo intero,
un luogo sicuro dove non esistono dubbi,
un rifugio di amore e comprensione,
dove le differenze si annullano nell'indissolubile bene.
Diversi, ma uniti da un amore eterno,
la tua presenza è il mio ancoraggio,
insieme affrontiamo il vento e la tempesta,
con la certezza che mai ci perderemo.
Il silenzio
Muti gli usci, malsani.
Curvi gli architravi, pericolosi, collassati.
Gonfi i muri, polvere tra le pietre ormai.
Macerie i coppi.
Questo è oggi l'affresco.
Questo è lo scorcio.
Tanta la pena…
Tornare?
È tardi, troppo tardi.
Dopo di Lei, tutto è perduto.
Il ballatoio vuoto
Non ho voglia di tornare
là dove le case restano chiuse
e l'erba ramifica la pietra,
tra un formichiere e un sanpietrino.
Dalle mura scrostate cadono leggere le pietre.
I vicoli tacciono,
la fontana tace,
ma i ricordi scorrono vivi.
L'infanzia sboccia ancora
dagli usci familiari,
indelebile come i volti
dietro le imposte serrate.
Mi siedo sul ballatoio,
di mio nonno, di mio padre,
ora di nessuno.
E immagino una folla di passanti
che continua ad abitarmi:
nel cuore, nell'anima.
Comare Assunta
L'ultimo baluardo è caduto, silenzioso,
sul piccolo palcoscenico della sua vita.
Un mondo sospeso tra ricordi e giorni pigri,
tra un sorriso sincero e una porta sempre aperta.
L'ho sempre vista lì, su quel piccolo ballatoio,
custode di un tempo lento,
dove il vicinato era famiglia, un abbraccio caldo.
Solidarietà, empatia, un cuore aperto:
valori che ora sembrano un sogno ormai lontano.
Con lei se ne va un'epoca, un'anima gentile,
che ci ha cresciuti con amore e onestà.
Un esempio per tutti,
che ci ha mostrato il vero senso della comunità.
Le porte ora sono chiuse, i sorrisi spenti,
ma i dolci di Natale restano un ricordo vivo.
Quel muro parlava, un ponte tra le case;
ora c'è solo il silenzio, un vuoto che brucia.
Porto il quartiere nel cuore, un tesoro prezioso,
e il tuo insegnamento, comare Assunta.
Riposa in pace, ultimo baluardo del mio mondo:
la tua assenza è un dolore, ma il tuo spirito vive.
In ogni sorriso, in ogni gesto di gentilezza,
tu sei presente, per sempre.
Nota critica
di lettura a "Quartiere dell'anima. Il filo e la pietra" di Franco Acri
In Quartiere dell'anima. Il filo e la pietra, Franco Acri torna nei luoghi della propria infanzia per ricostruire, con voce limpida e partecipe, la geografia intima del ricordo. Le sue poesie non descrivono soltanto un quartiere di case e viuzze, ma un territorio dell'anima, dove il tempo si sedimenta come calce fra le pietre e ogni oggetto quotidiano — un cavo, una finestra, un balcone, una fontana — diventa custode di affetti e presenze.
Il filo, nella poetica di Acri, è simbolo costante: quello che lega, cuce, ripara, unisce generazioni e luoghi. È il filo che il padre manovra nella sartoria, che l'aquilone teme, che ancora tiene insieme le case chiuse del paese. E accanto al filo, la pietra — materia della memoria, corpo del quartiere, custode silenziosa delle assenze. Fra questi due elementi si muove la scrittura di Acri: concreta e lieve, costruita con la precisione dell'architetto e la delicatezza del poeta.
C'è, in queste pagine, una malinconia che non indulge mai nel rimpianto, ma si fa gratitudine. Ogni poesia è una carezza data al passato, un atto di riconciliazione con ciò che è stato e continua a vivere nel ricordo.
La madre, figura ricorrente e centrale, emerge come emblema della cura e della memoria, custode di un mondo che lentamente svanisce ma non si spegne mai.
Quartiere dell'anima è un libro sulla resistenza della memoria e sulla tenerezza del ritorno.
È la testimonianza poetica di chi ha imparato che la vera casa non è un luogo, ma un battito che continua a vibrare dentro, come un'eco antica, tra il filo e la pietra.
Giò
Franco Acri – Architetto per vocazione, poeta per necessità
La mia storia inizia in Calabria e mette radici a Napoli, città che mi ha accolto per gli studi e che ho imparato ad amare. L'Istituto d'Arte, prima, e poi l'Università, mi hanno insegnato a dare forma alla materia. Ma presto ho capito che c'è una materia ancora più urgente da plasmare: il pensiero. Scrivo per non dimenticare, per lasciare tracce, per ricucire i fili dispersi dell'esistenza. Ogni poesia nasce da un gesto, un incontro, una crepa nel tempo. Credo in una memoria che non si affida ai libri, ma si deposita nelle pieghe dell'anima: nel pane impastato ogni giorno, nello sguardo rivolto a un albero caro, nel silenzio che abita una stanza ormai vuota. Architettura e scrittura non sono mondi separati, ma due facce dello stesso impegno: costruire. Se l'architettura modella lo spazio, la poesia mi consente di denunciare le contraddizioni, di esplorare ciò che non trova posto nelle geometrie. La professione mi ha insegnato a progettare luoghi; la scrittura, invece, mi affida un compito più intimo: custodire il tempo. Architettura e poesia sono, per me, due modi complementari di dare forma al mondo: l'una vincolata dalle leggi della materia, l'altra libera di attraversare le verità interiori. In questo spazio – il blog – mi concedo la libertà dell'esplorazione: parole che resistono, e silenzi che sanno ancora dire.
Presentazione di "VERSI LUZZESI"
In questa raccolta di poesie, l'autore dimostra un'incredibile abilità nell'osservare i dettagli, catturandoli e trasmettendoli con grande maestria. La sua scrittura scorrevole e melodica rende i versi non solo piacevoli da leggere, ma anche da ascoltare.
Informazione del libro
Edizione : 1a
Anno pubblicazione : 2024
Formato : 11,4x17,2
Foliazione : 60 pagine
Copertina : morbida
Stampa : bn
POESIE DISORDINATE
Blog
Poesie disordinate è una raccolta dove l'autore ci ripropone testi già pubblicati assieme a testi inediti. Diciamo subito che lo scopo della raccolta mira ad esprimere in versi sentimenti, dare sensazioni, richiamare quel qualcosa di estremamente intimo e riservato. I temi cari all'autore sono: l'amore, l'infanzia, l'amicizia, i luoghi, le assenze... Stilisticamente la comunicazione, fra testi pubblicati e inediti, sembrerebbe la stessa, ossia volutamente colloquiale, che descrive la quotidianità con una vena di malinconia. Una poesia semplice e concentrata sulle piccole cose concrete della vita, dove i versi continuano a non avere un ordine predefinito.
Prefazione
Sono Franco Acri, architetto di professione, poeta per passione. Nell'esercizio della mia carriera ho plasmato spazi e forme, cercando di dare vita a strutture che potessero risuonare con l'animo umano. Tuttavia, ho spesso avvertito che l'architettura, per quanto potente, non riesce a penetrare a fondo nei recessi dell'anima. Così, ho trovato nella scrittura un mezzo più intimo e diretto per esprimere le mie emozioni e i miei sogni.
Frammenti di un mosaico è una raccolta di poesie che cattura la molteplicità della vita, dei sentimenti, e delle esperienze umane. Ogni componimento è come una tessera di un mosaico, che insieme agli altri dà vita a un quadro ricco di significati, un'immagine che si svela progressivamente, a seconda di come si osserva e si riflette su di essa.
Le poesie in questa raccolta non seguono un unico filo con-duttore, ma sono accomunate da una forte introspezione e sensibilità verso il mondo circostante. Si esplorano il lutto e la memoria, come in "Ombra crepuscolare", dove il dolore per la perdita si intreccia al ricordo delle radici familiari. Al contempo, si toccano temi di attualità e di in-giustizia sociale, come in "Senza parole", che denuncia il silenzio attorno alle tragedie del nostro tempo.
I versi evocano anche il valore dell'affetto familiare, della resistenza, e della speranza, come in "Una sorella" e "Verso un nuovo inizio", dove l'amore e la vicinanza diventano ancore di salvezza nei momenti di difficoltà.
Il mare, con la sua immensità e imprevedibilità, ricorre in diverse poesie come simbolo di una forza naturale che ci avvolge e ci trasporta, mentre riflessioni sulla politica e la società, come in "Populismo " e "Generali di Baj risorgono", evidenziano la preoccupazione dell'autore per un mondo in continuo cambiamento, spesso verso direzioni incerte.
In ogni poesia c'è una ricerca di significato, una riflessione che attraversa il tempo e lo spazio, passando dal passato al presente, e si proietta verso un futuro che non è mai del tutto prevedibile. Frammenti di un mosaico è, quindi, una raccolta che invita il lettore a esplorare questi frammenti, a riconnettersi con le proprie emozioni e pensieri, e a trovare il proprio posto in questo vasto e complesso mosaico che è la vita.
Buona lettura.
Franco Acri
Presentazione di "FRAMMENTI DI UN MOSAICO"
"Frammenti di un Mosaico" è un'opera che invita alla riflessione, spingendoci a guardare dentro di noi e a interrogarci sul senso della vita. I versi, con la loro semplicità e profondità, toccano corde intime, lasciando nel lettore un senso di partecipazione e commozione. Ogni verso è un frammento di un puzzle più grande, un invito a costruire il nostro personale mosaico di emozioni e significati. Leggere questa raccolta è come intraprendere un viaggio alla scoperta di sé, un'esperienza che arricchisce l'anima e amplia gli orizzonti.
Informazione del libro
Edizione : 1a
Anno pubblicazione : 2024
Formato : 11,4x17,2
Foliazione : 32 pagine
Copertina : morbida
Stampa : bn
15 maggio 2024
Oggi sono vent'anni senza mio padre
Ombra crepuscolare
Sono triste, guardo la mia ombra
che si materializza come le sagome
di legno di Mario Ceroli.
Prende vita, ne percepisco il profumo
del legno appena tagliato.
Mi riconduce alle radici,
al fascino del suono del legno,
alla sua narrativa antica.
Oggi come ieri, mi porto
le tarme tra i pensieri
e lo scuro dei nodi,
tessendo storie di malinconia,
echi di tempi andati,
che risuonano sommesse
nel crepuscolo dell'anima.
Senza Parole
Un "tragico incidente",
parole che mancano
per spiegare le morti
dei civili palestinesi.
Mancano le parole a Rafah,
forse sempre le stesse,
ma noi siamo cambiati
senza accorgercene.
Le istituzioni arrancano,
nessuno risponde,
il silenzio si allunga
sul dolore che inonda.
Le voci si perdono
nei labirinti del tempo,
mentre noi cerchiamo
le parole che mancano.
O forse le parole
non sono mai bastate
per raccontare il dramma
di vite spezzate.
E nel cuore di Rafah
si alza un lamento,
un grido silenzioso
che il mondo non sente.
Una sorella
Più volte ho rischiato di perderla,
ombra sfuggente, stella lontana,
ogni volta più vicina al precipizio,
ogni volta trattenuta da un filo sottile.
Oggi siamo rimasti noi due,
radici profonde della nostra famiglia,
uniti da un legame che sfida il tempo,
un desiderio di vicinanza mai domato.
Ma nuovi ostacoli si affacciano,
ci tengono legati al filo di una chiamata,
le parole si intrecciano, ci sostengono,
ci danno la forza di continuare a lottare.
Una sorella, un universo intero,
un luogo sicuro dove non esistono dubbi,
un rifugio di amore e comprensione,
dove le differenze si annullano nell'indissolubile bene.
Diversi, ma uniti da un amore eterno,
la tua presenza è il mio ancoraggio,
insieme affrontiamo il vento e la tempesta,
con la certezza che mai ci perderemo.
Verso un nuovo inizio
In auto oggi, da solo, ho riflettuto,
la scuola è finita, mia figlia addormentata accanto.
Il sedile vuoto ancora caldo, il silenzio allungato,
un lunedì di latino per lei,
l'eco scolastico mi assale come un fantasma.
Lei coniuga i verbi, ripete l'ablativo,
mentre io, distratto, quante cose male ho appreso!
La nostalgia mi avvolge come un mantello pesante
per la scuola, ultimo baluardo di democrazia.
Vogliono distruggerla, ma resisterà,
come un faro che illumina la notte buia,
luce di speranza e sapere,
luogo di crescita e confronto.
Parlerò di letteratura sulla spiaggia,
con mia figlia accanto, dialogheremo
di autori del Novecento, scopriremo insieme
mondi nuovi, sogni antichi, parole che evocano
il rumore delle onde che si infrangono sulla riva.
E settembre non è poi così lontano,
l'estate un dolce intermezzo,
prepariamo i cuori e le menti
per un nuovo inizio, un'altra avventura scolastica.
Svegliarsi davanti al mare
Dal terrazzo, sguardo al mare aperto,
respiro a pieni polmoni,
l'aria di sale mi avvolge:
un sentimento sincero,
una calma nel cuore.
Sotto, i bambini giocano lungo i vialetti,
nell'innocenza dei giorni,
sogni che si accendono.
Nei miei occhi, nuove speranze, sorrisi veri.
Emozioni come onde
che si infrangono, dolci e leggere,
danzando con la brezza.
L'azzurro del cielo e il suono del mare,
un quadro nuovo da vivere.
Populismo
Tra le ombre della politica e il ricordo amaro,
morire senza lascito, senza un segno è un fardello.
Soldi spesi, ma il vuoto persiste,
nessuna eredità, solo il ricordo di ciò che resiste.
Berlusconi, generoso a sé stesso,
il bene insegue gli interessi del proprio successo.
Lasciti che narrano di un Paese diviso,
cultura e informazione in declino, il pensiero indeciso.
Vent'anni di politica, un'ombra estrema si è stagliata,
l'estrema destra sdoganata, una verità che fa male.
Fascisti al centro, ministri del potere,
l'eredità: incompetenza, incapaci di governare.
Una trama di mancanze e errori tessuta,
un futuro senza valori, una realtà confusa.
In questo racconto di politica amara,
resta la speranza di un'alba chiara.
Pasquale il meccanico
Tra ingranaggi e olio, Pasquale si muove,
meccanico di cuore, nella vita si trova.
Nato senza apprendistato, ma con passione,
rotori nell'anima, è la sua vocazione.
Guardarlo all'opera, fascino d'ogni giorno,
Vespe, motorini, ogni mezzo è il suo ritorno.
Architetto d'anime di metallo e acciaio,
Pasquale è il tocco magico, il valore reale.
Nelle tue progettazioni, lui è il plus,
la differenza che fa, in ogni costruendo.
Vorresti chiamarlo, ma un'invisibile barriera,
forse vergogna o forse, chi sa, la primavera.
Mantegna, Maestro di Pietra
Nel marmo delle tele,
si scolpisce il tempo,
linee diagonali e chiaroscuro
danzano in eterno.
Il classicismo si fa carne,
figure petrose, teatrali,
un mondo di rocce e di luce,
prospettiva che si apre in volo.
Tra cerchio e quadrato,
nella Camera degli Sposi,
sognano gli angeli affacciati,
nel buio del tempo, il silenzio.
Cristo giace, il tempo si ferma,
ombra e luce in un abbraccio eterno,
il marmo parla, sussurra vita,
una poetica di pietra, senza fine.
Giovanna eterna
Nel tempo che scorre, tu sei immobile,
Giovanna mia, bellezza senza fine.
Come un quadro che sfida l'inevitabile,
la tua immagine resta sempre affine.
Le tue cosce, nella sottoveste leggera,
non cedono all'usura degli anni,
un'eterna giovinezza le circonda,
come un fascino che non ha inganni.
Nella casa che ci ha visti uniti,
ritorno spesso con la mente e col cuore,
ti avvolgo con pensieri infiniti,
testimone di un amore che non muore.
Ti abbraccio e provo le stesse emozioni,
in questa sottoveste che ti adorna,
la mia tentazione, fonte di passioni,
un amore che il tempo non deforma.
San Lorenzo
Dal balcone di casa, il mare si stende infinito,
sotto un cielo stellato, abbraccio mia moglie.
La sua pelle abbronzata, occhi verdi come smeraldi,
mi perdo nel suo sguardo, e il cuore si commuove.
L'amore, profondo e puro, si fa palpabile,
nella stretta delle nostre mani,
un gesto che intreccia passato e presente,
un legame che il tempo non può spezzare.
Di là, nostra figlia, il cuore della nostra gioia,
comincia a vivere le emozioni che tra noi
sono ancora vive, ancora ardenti.
A sentirla, ci commuoviamo,
uniti da un sottile velo di pudore,
che ci zittisce, lasciandoci
sospesi in un dolce silenzio.
L'aquilone
All'incrocio delle strade
dove il vento soffia forte,
echeggia il richiamo del passato
e il desiderio di volare.
Guardo in alto, ma oggi non vedo più
quei colori che dipingevano la mia gioventù.
Nel cielo d'aprile, tra piogge leggere e arcobaleni,
gli aquiloni danzavano, colorati e vivi,
la mia firma tra le correnti invisibili.
Nessuno costruisce aquiloni, il sogno svanito,
come se avessero dimenticato di sognare di volare.
Il filo dell'aquilone, un legame con il cielo,
la conquista della libertà, un gesto di solidarietà.
Spezzare quel filo, un atto di empatia,
di vicinanza, di condivisione.
Mia madre leggeva il cielo, capiva il mio stato d'animo,
nei colori e nelle forme, nelle code che seguivano.
Quanti aquiloni ho modellato, quanti persi,
tra i ricordi, alcuni sfumati, altri immersi.
Quante emozioni con il naso all'insù
in quel blu di Chagall
dove i sogni diventavano colori
apparentemente facili da acchiappare,
acquerelli troppo diluiti da ricordare.
Visioni riflesse
Sotto un cielo grigio
osservo il mio quartiere.
Guardo l'insieme,
con l'età ho perso i dettagli.
Penso alle fotografie di Robert Doisneau,
momenti di condivisione e grande amicizia,
parole che sembrano uscire dall'otturatore
in una battaglia persa.
Vediamo sempre di più
con gli occhi degli altri.
Ombre di Marmo e Luci Digitali.
È finita la politica delle figure marmoree.
Basta con il Cristo del Mantegna,
con il buio del tempo e del silenzio.
Tutto è diventato possibile.
Tutto è social.
Ognuno esprime le proprie verità, senza vergogna.
Sono solo un ricordo quelle prospettive con giochi di luce,
quel classicismo marmoreo delle figure teatrali.
Cos'è il politicamente corretto?
Eppure, tutti parlano di umanesimo e rinascita!
Generali di Baj risorgono
Tra vetri rotti e memorie di carta,
i generali di Baj tornano in vita.
Non più su stoffe dipinte a olio,
ma in carne ed ossa,
riportati in auge da un nuovo condottiero.
Salvini, il nome che risuona come un'eco,
sventola la bandiera di un passato che non vuole morire.
I suoi cannoni sparano parole di odio,
frammentando l'Europa con ideologie di un tempo.
Baj, maestro del collage e della satira,
ora osserva impotente questo teatrino grottesco.
I suoi generali, un tempo marionette ironiche,
ora sono marionette di potere,
mosse da un burattinaio cinico.
Pinelli, l'anarchico idealista,
vola via tra i frammenti di vetro,
cercando un rifugio in un museo illusorio.
Ma l'arte non può fermare l'onda nera che avanza,
non può svegliare le coscienze assopite.
Resta solo il silenzio assordante della storia,
che osserva impotente il ripetersi degli stessi errori.
E Baj, con i suoi generali deformi e grotteschi,
ci ammonisce: la memoria è fragile, la libertà va difesa.
Perché quando i generali risorgono dai loro quadri,
è l'umanità intera ad essere in pericolo.
Tra le rovine di Sibari
Dopo tanti anni, eccomi qui,
tra le rovine sepolte, dove il tempo
ha intrecciato storie e sogni di gloria,
in un'antica città che ancora respira,
sotto il peso dell'alluvione del Crati e del Coscile.
Il canto delle cicale accompagna i miei passi,
in questa calura d'agosto, tra le vestigie
che furono, prima greche, poi romane.
Mi perdo tra le vie dove la democrazia
ha forse seminato la sua fatica,
tra questi fiumi che portano via il passato,
ma non il ricordo.
In Calabria, tutti attendiamo un nuovo Pitagora,
un faro che guidi il nostro cammino.
Ma io, tra queste pietre antiche,
attenderei Pericle, con la sua saggezza,
a tessere ancora i fili della nostra identità.
Calabrese, nato nella valle del Crati,
sento dentro un orgoglio sottile,
come se queste rovine parlassero di me,
di un'eredità che scorre nelle vene,
di una civiltà evoluta, che vive ancora
in ogni sasso, in ogni passo.
L'ultima sdraia
In fondo alla spiaggia, dove il mondo finisce,
ritrovo me stesso, in quel solito angolo:
vent'anni di onde che accarezzano la sabbia,
vent'anni di sguardi persi nell'infinito.
Oggi, tra cipressi d'ombrelloni, chiusi e ordinati,
come un esercito silenzioso,
mi chiedo il perché di questo esilio,
perché il mio posto è sempre alla fine, sempre dietro.
Le file deserte, le sdraie piegate,
mi parlano di solitudine e attesa,
mi ricordano che la mia vita è sempre stata così:
sempre l'ultimo, sempre in ritardo.
Eppure, da qui, il mare è più bello,
più selvaggio, più libero.
Da qui vedo il mondo con occhi diversi,
con la saggezza di chi sa cosa vuol dire essere l'ultimo.
Tifo per i perdenti, gli invisibili,
perché in loro rivedo me stesso.
Essere avanti mi creava disagio,
ma qui, in fondo, trovo la mia pace.
Il mare racconta storie di lontani orizzonti,
e io ascolto, da questo mio angolo solitario,
sapendo che anche la bellezza può nascere
dall'essere relegato in fondo alla spiaggia.
Lido sullo Ionio
Ogni anno torna qui,
su questa spiaggia amata,
cammina sulla passerella,
le doghe in legno, consumate.
Non cerca più quei vecchi segni,
tutto è diverso, tutto è cambiato,
il lido, il bar, persino i sogni,
ora solo ombrelloni chiusi, allineati.
Eppure, guarda il mare agitato,
questo Ionio, rabbioso e disperato,
tra le sdraio, come cipressi piegati,
un tempo troppo lontano, ormai dimenticato.
Si chiede: quando torneremo a casa?
Quando finirà questa lunga attesa?
L'acqua, un tempo una nota d'amore,
ora è un oceano che fa tremare.
Lei, che pensava al passato con calore,
ora su questa spiaggia cerca di placare il cuore.
Gli ombrelloni chiusi, una fila infinita,
segni di un tempo che non torna.
Osserva quel mare, la prospettiva svanita,
cercando risposte mentre l'anima si sgretola.
Eppure, guarda il mare agitato,
questo Ionio, rabbioso e disperato,
tra le sdraio, come cipressi piegati,
un tempo troppo lontano, ormai dimenticato.
Si chiede: quando torneremo a casa?
Quando finirà questa lunga attesa?
Il vento soffia, porta via i pensieri,
gli occhi fissi sull'orizzonte,
il cuore in cerca, tra ricordi e desideri,
di un nuovo inizio, un nuovo ponte.
Eppure, guarda il mare agitato,
questo Ionio, rabbioso e disperato,
tra le sdraio, come cipressi piegati,
un tempo troppo lontano, ormai dimenticato.
Si chiede: quando torneremo a casa?
Quando finirà questa lunga attesa?
Una giovane innamorata, sulla sua spiaggia,
cerca risposte, cerca pace,
in questo mare che mai si placa,
in questa attesa che mai tace.
Terra Femminile
La terra, nostra madre, ci abbraccia forte,
nella sua essenza annida la nostra esistenza.
Il pensiero astratto, credenze e religione,
ci distinguono, unici tra le specie.
L'arte, priva di funzione,
riflette l'anima della terra;
le pitture rupestri, segni antichi,
testimonianze di uomo e natura interconnessi.
L'uomo disegna, plasma la terra,
colori terrosi danzano su tele invisibili.
Terra risorsa, preda bramata,
globalizzazione che ne muta il volto.
Il paesaggio si trasforma,
volti di montagne e pianure alterati;
la terra, una volta nutrice,
ora matrigna, duale e ambigua.
Rifugio ultimo, agricolo,
dove la sopravvivenza si coltiva;
allevamento e agricoltura,
semi del declino, forse, della nostra terra.
Eppure, nella sua mutevole danza,
la terra rimane, eterna,
specchio della nostra anima,
sorgente di vita e pensiero.
Il fuoco, figlio della terra, forgia la mia anima,
la rende incandescente come un vulcano.
A Napoli, mi cinge, mi trasforma, erutta emozioni.
Presentazione di "RACCONTI BREVI"
Il libro è un'opera ricca di riflessioni e di emozioni. L'autore offre una visione personale dei cambiamenti che i luoghi subiscono nel corso degli anni, e riflette sul ruolo dell'amicizia, della morte e dell'amore nella vita.
Informazione del libro
Edizione : 2a
Anno pubblicazione : 2023
Formato : 11,4x17,2
Foliazione : 96 pagine
Copertina : morbida
Stampa : bn
TACCUINO OCRA
Un taccuino è molto di più di un semplice diario. In un taccuino c'è tutto quello che ci passa per la testa. Le pagine del mio taccuino raccolgono frammenti di vita quotidiana: riflessioni, assenze, dubbi, ricordi legati all'infanzia, amicizie, ecc. error sit voluptatem accusantium doloremque laudantium totam rem aperiam.
L'Ombra del Tempio Architettura, Arte e Versi di Pietra Luce
Autore: Franco Acri
Prefazione
C'è un luogo in cui la pittura si fa parola, e l'architettura si dissolve in emozione. È in questo spazio sospeso che nascono i versi di Franco Acri, dove la forma non è mai semplice rappresentazione, ma memoria viva, tensione e respiro. L'arte diventa linguaggio dell'anima, e la parola, a sua volta, costruzione di luce.
Per chi, come lui, vive da sempre immerso nella materia del costruire — la pietra, la linea, la proporzione — la poesia non è un altrove, ma una prosecuzione del gesto progettuale. L'architetto, come il poeta, modella lo spazio invisibile che separa la luce dalla materia. Ogni verso è una colonna, ogni pausa una campata, e la costruzione poetica diventa architettura dell'anima.
Questa raccolta è, dunque, il tentativo di trovare la proporzione tra il corpo e la memoria, tra l'ordine e il caos. L'architettura si trasforma in una grammatica poetica: dai solidi platonici e dai trattati di Palladio, alla pietra romanica di Bari che si illumina al solstizio, fino alle rovine di Sibari che parlano di radici. Acri osserva il mondo con occhi di costruttore e di viandante, cercando l'armonia tra vita e pensiero.
Accanto alle architetture reali si muovono quelle dell'animo: i templi interiori dell'amore e della memoria. L'arte visiva funge da soglia e da specchio, chiamando in causa maestri come Mantegna, Botero, Baj e Michelangelo per affrontare il dramma personale, la critica sociale e la ricerca etica. L'opera d'arte è il luogo dove il tempo si ferma e l'essere si interroga.
Il tono è quello di chi osserva, riflette e costruisce ancora — non con il compasso, ma con la voce. L'autore ricerca l'essenzialità, celebrando l'umile matita e la potenza di un segno che sa trascendere la parola. L'anima delle forme è un viaggio nell'interiorità dove il segno diventa voce e la struttura emozione.
Ne scaturisce un dialogo tra le arti e, soprattutto, un invito: ritrovare, dietro ogni costruzione umana, la possibilità di un'emozione vera e di una bellezza che non si lascia demolire. L'Ombra del Tempio è un atto di resistenza alla dimenticanza, un modo per abitare poeticamente il mondo.
Giovanna Buonanno
Sezione I – Architettura e Memoria
Proporzioni
Pensandoti…
l'architettura si fa musica.
Le costruzioni, semplici armonie geometriche,
in un cosmo di solidi platonici.
Sul tavolo, i quattro tomi del Palladio.
L'Uomo Project
Eccolo!
Con le volute in testa
e il portamento ionico,
che sgomita ottimismo.
Lo studio è una miniera di sogni,
mentre l'architettura corre su binari.
Nel fregio, una pellicola di burocrati
che commiserano sé stessi.
Tutto è ordine,
tutto è moneta.
Opus Sectile
Marmi rari e lastre sottili,
per le nostre pregiate tessere
dai cromatismi sfavillanti,
non hanno dato seguito all'intarsio:
nessuna figura,
nessuna geometria,
nessuna alchimia.
Un accostamento impossibile, il nostro.
Dissonanze
I tuoi tempi musicali
non erano in armonia
con la mia architettura.
Uno spartito molto ordinato, il tuo.
Polverosi i miei trattati…
che forse troppo spazio,
in quel momento,
hanno lasciato agli ismi.
Felice di averti incontrato.
Tetti e Rondini
Nelle ali delle rondini,
libertà sognata.
Hanno lasciato il nido e il vecchio casolare:
architetto e committenza,
insieme a lavorare,
in armonia,
un nuovo tetto da creare.
Vecchie capriate, intagliate con cura e passione,
smontate per far spazio a nuove creazioni.
Un'ascia, un tempo, ora una macchina in azione:
malinconia nell'anima,
nei cuori emozioni.
Nidi caduti a terra,
calcinacci da rimuovere.
Le rondini migrano leggere,
senza bagagli.
Noi umani, nell'accumulo, forse dovremmo scegliere:
ci serve tutto questo,
o sono solo travagli?
Antica capriata, simbolo di dedizione,
nell'arte e nell'umanità un legame profondo,
come il fuoco che consuma, senza distinzione:
vecchi maestri, artefici di un mondo.
Nelle rondini e nelle capriate riflessioni troviamo
sulla libertà,
sull'essenziale,
sul nostro cammino.
Nel cambiamento e nella passione che portiamo,
la bellezza dell'architettura:
un eterno destino.
La Chiesa che si fa Palazzo
Aspettiamo,
in uno slargo fermo nel tempo,
mentre lo smog graffia le grate
di finestre dimenticate,
nella curva stretta di un respiro.
Arrivano i committenti,
ci addentriamo nel ventre del tufo:
una cripta scura, scavata d'anima.
E poi lo scalone,
due braccia di pietra
che stringono il vuoto.
Nella navata ora vivono stanze;
solai di putrelle e tavelloni
provano a soffocare
l'eco delle preghiere.
Ma l'arco resiste,
le unghie della volta
ancora graffiano il cielo.
Ai lati, simmetriche presenze:
blocchi nuovi,
senza radici né storia.
Una scala a sbalzo si arrampica
sull'orrore della fretta,
sul disordine dell'uomo.
Ma poi, all'angolo, il miracolo:
si apre il Golfo,
azzurro sconvolgente,
bellezza che schianta,
che annulla il brutto,
che ci fa tacere.
Napoli è anche questo:
rovina e splendore,
ferita e incanto,
un bacio dato al caos.
Sotto il Rosone
Senza volerlo,
l'appuntamento era lì,
sotto il rosone che scruta il tempo
nella pietra chiara di Bari.
Solstizio d'estate.
Il sole, come da secoli,
trapassa i diciotto spicchi
del rosone scolpito,
e li posa — uno a uno —
sul suo riflesso in terra,
disegnato in lastre di marmo
nel pavimento della navata.
Una danza di luce e pietra,
precisa e sacra,
mentre noi —
mia moglie, mia figlia ed io —
con gli occhi in su,
ci lasciamo incantare
dagli archetti pensili,
dalle mensole abitate da grifi,
volti enigmatici,
leoni eterni che custodiscono il vuoto.
Siamo lì,
piccoli sotto un disegno eterno,
tra ombra e materia,
stupore e silenzio.
Così è iniziata
la nostra gita
nel cuore del romanico pugliese,
con la testa colma di luce.
Perdersi e Ritrovarsi
Cammino per la città,
confondendo l'ordine con il disordine.
Questo disordine barocco che il Fanzago
ha intrecciato nei vicoli, nelle piazze,
nelle chiese, nelle fontane,
dove ogni angolo racconta una storia segreta,
e ogni pietra nasconde un sogno.
L'armonia contrastata
di marmi bianchi e piperno,
di palazzi che sembrano respirare
tra Rinascimento e Barocco,
con i loro portali maestosi
che invitano il tempo a fermarsi.
Il mio camminare è un continuo divenire,
un incessante perdersi e ritrovarsi,
dove ogni cosa diventa il suo contrario,
un gioco di specchi tra passato e futuro.
Tra la folla disordinata,
tra i suoni e i silenzi di questa Napoli
che non smette mai di sorprendere.
Ogni passo è un atto di fede
in un ordine nascosto,
in una bellezza che sfugge
al primo sguardo,
ma che riemerge,
tra il caos e la luce,
in ogni angolo, in ogni volto,
in ogni momento che fugge via.
Napoli è un cuore che batte
tra le crepe del disordine,
e io, con i miei occhi curiosi,
cercando l'ordine nel caos,
continuo a camminare
in questo perpetuo perdersi
e ritrovarsi.
L'Urlo di Cristo
È un urlo,
il mio Venerdì Santo,
il suo dolore senza misura.
L'urlo greve di un disegno a carboncino
rimbomba tra le pareti del British Museum.
L'urlo di quel Cristo in croce, ancora vivo,
capace di smuovere le pietre di Gerusalemme.
L'urlo di un corpo possente
che, volendo,
spezzerebbe i chiodi che lo imprigionano.
L'urlo disperato
di chi chiede ragione al Padre
dell'abbandono.
L'urlo di un uomo libero, che sceglie.
L'urlo etico, immortale, di Michelangelo.
Dentro l'Abbondanza di Botero
Roma, dove l'urbanistica si fonde con la storia.
Io, fuori al Palazzo Bonaparte,
osservo le grate: due stampe su tela,
la mostra fissata nel ferro.
Virginia e Beatrice scivolano nel tempo,
in taxi, verso il nostro incontro.
Mia moglie e mia figlia,
in fila per un frammento d'eterno,
attendono il Maestro.
Io, perso nel tridente della città,
sento echi di discorsi nefasti,
ombre di un passato che stride
con la bellezza rivoluzionaria.
Dentro, infine, il mondo si espande:
le mani del Maestro accolgono nudi abbondanti,
pennellate larghe, ombre lievi,
e tutto si allarga:
frutta, fiori, sogni, potere.
Un Cristo in croce, una Madonna col Bambino —
ecco la tradizione, ecco la denuncia —
la Colombia nella carne,
il peso della povertà e della guerra,
la corruzione gigante, palpabile.
Tra quelle tele, i codici di Giotto e Masaccio,
le proporzioni perfette dell'Umanesimo
si dissolvono in una narrativa
che non chiede misura,
ma un cuore aperto.
E alla fine del percorso,
scendendo i gradini,
lascio le stanze con un'anima piena.
L'arte non ha confini,
e le sue verità,
anche ingigantite,
diventano universali.
Demolizioni
Nella tela della propaganda si dipinge
un quadro in cui tutto vacilla, crolla,
come la dimora di Mario Mafai:
un'architettura di sogni, distrutta.
Sogni squadristi del passato riaffiorano,
ombre di un regime fascista,
spettri che danzano nel presente,
trascinando il Paese verso un futuro oscuro.
Sventramento della carta costituzionale,
sacrificata sull'altare delle ambizioni politiche;
i fasti di un nuovo imperialismo emergono,
mentre la democrazia viene erosa, erosa.
Ritorno a giorni cupi e feroci,
eco di una dittatura violenta e oppressiva:
un'ombra che si allunga sulla libertà,
mentre il popolo si sente prigioniero del destino.
Telegiornali dipingono un'immagine illusoria,
in un mondo di menzogne e apparenze,
come il sorriso di chi nasconde il dolore:
la realtà scompare dietro il sipario della propaganda.
Ma come Mario Mafai, io osservo
la demolizione silenziosa della democrazia,
nelle crepe che si aprono nell'edificio sociale,
dove le fondamenta della giustizia si indeboliscono.
Eppure resistiamo, come foglie al vento,
testimoni di un'epoca che si sbriciola,
nella speranza che sorga la luce
oltre le macerie della nostra costruzione.
Matita
Sottile stelo di grafite e legno,
custode silenziosa di segreti,
tra le dita danzi con leggiadro segno
sulle pagine bianche,
come ali di farfalle inquiete.
Non come la penna, impetuosa e decisa:
la tua essenza è morbida e gentile,
un sussurro che accarezza la carta,
una promessa di parole che prendono vita
in un dolce fluire.
Ogni tratto è un'esplorazione dell'anima,
un viaggio introspettivo,
senza timore di sbagliare.
La gomma bianca, complice amica,
disarma i dubbi e le incertezze
con un tocco leggero.
Nella tua natura transitoria risiede la tua forza:
la capacità di mutare, di adattarsi al divenire,
un inno alla flessibilità che il tempo non percuote,
un invito a ricrearsi, a vivere senza freni.
Simbolo di libertà e di provvisorietà,
la matita insegna a non temere il cambiamento,
ad abbracciare l'imperfezione con serenità,
nella danza eterna tra il bianco e il nero,
tra il presente e il niente.
Ecco perché ti canto, o umile matita,
strumento di poeti e di sognatori:
la tua voce silenziosa incita l'anima
a lasciare un segno indelebile
sui fogli della vita.
Riflessione
Nel sol dell'esistenza dipingo memorie,
serenità camuffata, vita nei colori.
Accolgo il mondo con pennellate decise,
autoritaria danza, eterna trasformazione.
Luce che abbraccia, forza nel rinnovamento,
nel caleidoscopio dell'eternità
dipingere il momento.
Cupole Maiolicate
Chi lo sa se qualcuno di voi
se ne ricorda?
Io l'ho ripercorso con tanta nostalgia,
l'itinerario di quelle cupole maiolicate,
per quell'esame mai sostenuto.
Ho seguito l'esplosione di colore di quelle squame,
in lungo e in largo per la città:
quella fuori le mura,
quella angioina e aragonese,
quella greco-romana.
Stanco del cammino,
nei cromatismi di quelle formelle scintillanti,
riflesse dalla luce,
ho rivisto gli zaini colorati
e i nostri volti sorridenti.
Riflessione
Nel sol dell'esistenza dipingo memorie,
serenità camuffata, vita nei colori.
Accolgo il mondo con pennellate decise,
autoritaria danza, eterna trasformazione.
Luce che abbraccia, forza nel rinnovamento,
nel caleidoscopio dell'eternità
dipingere il momento.
Sezione II – L’Arte come Lente sul Dramma Umano e Storico
Sezione III – L’Essenziale, la Linea, la Memoria
Mantegna, Maestro di Pietra
Nel marmo delle tele
si scolpisce il tempo:
linee diagonali e chiaroscuro
danzano in eterno.
Il classicismo si fa carne:
figure petrose, teatrali,
un mondo di rocce e di luce,
prospettiva che si apre in volo.
Tra cerchio e quadrato,
nella Camera degli Sposi,
sognano gli angeli affacciati
nel buio del tempo, nel silenzio.
Cristo giace, il tempo si ferma:
ombra e luce in un abbraccio eterno.
Il marmo parla, sussurra vita,
una poetica di pietra, senza fine.
Generali di Baj Risorgono
Tra vetri rotti e memorie di carta,
i generali di Baj tornano in vita.
Non più su stoffe dipinte a olio,
ma in carne e ossa,
riportati in auge da un nuovo condottiero.
Salvini, nome che risuona come un'eco,
sventola la bandiera di un passato
che non vuole morire.
I suoi cannoni sparano parole d'odio,
frammentando l'Europa
con ideologie di un tempo.
Baj, maestro del collage e della satira,
ora osserva impotente questo teatrino grottesco.
I suoi generali, un tempo marionette ironiche,
ora sono marionette di potere,
mosse da un burattinaio cinico.
Pinelli, l'anarchico idealista,
vola via tra i frammenti di vetro,
cercando un rifugio in un museo illusorio.
Ma l'arte non può fermare l'onda nera che avanza,
non può svegliare le coscienze assopite.
Resta solo il silenzio assordante della storia,
che osserva impotente il ripetersi degli stessi errori.
E Baj, con i suoi generali deformi e grotteschi,
ci ammonisce: la memoria è fragile,
la libertà va difesa.
Perché quando i generali risorgono dai loro quadri,
è l'umanità intera ad essere in pericolo.
Gli Ultimi
Tra gli abissi, le bombe, le macerie…
sono l'immagine inerme
degli specchi di Pistoletto,
che si mescola
con la disumanità del presente.
La Mia Tempesta
Nel mulinare di lenzuola,
al ritmo del tuo respiro,
tutto si contorce davanti ai miei occhi,
che disperatamente cercano nuovi orizzonti.
In questa concitata espressione della realtà,
come Kokoschka, vedo la fine
del nostro devastante amore.
Ombra Crepuscolare
Sono triste, guardo la mia ombra,
che si materializza come le sagome
di legno di Mario Ceroli.
Prende vita: ne percepisco il profumo,
del legno appena tagliato.
Mi riconduce alle radici,
al fascino del suono del legno,
alla sua narrativa antica.
Oggi come ieri, mi porto
le tarme tra i pensieri
e lo scuro dei nodi,
tessendo storie di malinconia,
echi di tempi andati,
che risuonano sommesse
nel crepuscolo dell'anima.
L'Essenziale
Ah, se con poche parole
riuscissi a trasmettere le giuste emozioni!
Sarei come le bottiglie di Morandi,
che con pochi colori l'hanno reso poetico.
Il Segno
Tra i versi che riempiono la pagina
si perde il filo di ciò che l'arte insegue.
Le parole spesso si dissolvono nel vento,
mentre l'arte trascende, oltre il momento.
Con una linea, Miró parlava all'anima:
una lingua senza confini, senza dogma.
I suoi segni erano semplici, ma profondi,
contenitori di significati intriganti.
Gianfranco
Amico mio, oggi cosa si nasconde
nel tuo blocco di marmo?
Se dovesse celare il mio volto,
non ti preoccupare:
è solo perché mi manchi tanto.
Semplicemente,
Franco.
Mare Ionio
Neanche questo sole "impressionista",
che si riflette su questo svogliato mare,
mi allontana da te.
Tra le Rovine di Sibari
Dopo tanti anni, eccomi qui,
tra le rovine sepolte, dove il tempo
ha intrecciato storie e sogni di gloria,
in un'antica città che ancora respira,
sotto il peso dell'alluvione del Crati e del Coscile.
Il canto delle cicale accompagna i miei passi,
in questa calura d'agosto, tra le vestigia
che furono, prima greche, poi romane.
Mi perdo tra le vie dove la democrazia
ha forse seminato la sua fatica,
tra questi fiumi che portano via il passato,
ma non il ricordo.
In Calabria, tutti attendiamo un nuovo Pitagora,
un faro che guidi il nostro cammino.
Ma io, tra queste pietre antiche,
attenderei Pericle, con la sua saggezza,
a tessere ancora i fili della nostra identità.
Calabrese, nato nella valle del Crati,
sento dentro un orgoglio sottile,
come se queste rovine parlassero di me,
di un'eredità che scorre nelle vene,
di una civiltà evoluta, che vive ancora
in ogni sasso, in ogni passo.
Nota
"L'Ombra del Tempio: Versi di Pietra e Luce" non è solo una raccolta di poesie, ma un vero e proprio dialogo tra architettura, arte e vita. L'autore. trasforma il gesto progettuale in gesto poetico, creando una lingua unica in cui concetti come proporzione, campata, solido platonico e opus sectile diventano metafore dell'animo e delle relazioni umane.
L'opera si distingue per l'originalità tematica: l'architettura non è solo descritta, ma vive come metafora del mondo interiore e dei rapporti umani, come emerge chiaramente in versi quali "Il nostro amore è un tempio greco". La profondità culturale è evidente nella padronanza con cui l'autore intreccia riferimenti storici e artistici – da Palladio a Fanzago, da Mantegna a Michelangelo, da Botero a Baj – e luoghi iconici come il Rosone di Bari, Napoli e le rovine di Sibari, offrendo al lettore continui spunti di riflessione.
La Sezione II, dedicata all'arte, si trasforma in un potente strumento di critica sociale e politica: l'uso di Botero, Baj, Mafai e Pinelli permette di affrontare il presente con uno sguardo critico e di denuncia, denunciando il ritorno di ideologie e la lenta erosione della democrazia.
Non manca la sensibilità emotiva: i versi sull'amore ("La Mia Tempesta"), sull'amicizia ("Gianfranco") e sulla malinconia ("Ombra Crepuscolare") bilanciano la speculazione intellettuale e la riflessione filosofica. L'ode alla "Matita" eleva l'umile strumento a simbolo di libertà, provvisorietà e ricerca dell'essenziale, celebrando la creatività come atto vitale e libertario.
In sintesi, L'Ombra del Tempio è un'opera impegnativa e meditativa, che piacerà a chi cerca una poesia capace di fondere riflessione filosofica, critica artistica, sensibilità emotiva e denuncia sociale. È la voce di un costruttore e viandante, che cerca l'armonia in un mondo caotico e invita il lettore a fare altrettanto.
Il Pezzo GLV